Por Redacción LA GACETA
07 Marzo 2004
Seguir en 
Eduardo yace en una camilla con la mandíbula destrozada por el golpe. Los dientes están casi fuera de la boca, que no para de sangrar. El doctor Mario Honorato se acerca. "Tranquilo chico, tranquilo", le dice. De sopetón, y solamente con la palma de su mano, el médico empuja la dentadura hacia el interior de la cavidad bucal.
"Reducción de la fractura se llama lo que acabo de hacer", le explica el odontólogo a LA GACETA. Se saca los guantes blancos y abandona la guardia del Hospital Padilla. La mañana del miércoles pasado, cuando Eduardo pateó el acelerador de su moto, nunca imaginó que terminaría siendo un número más en las estadísticas de emergencias.
En 2003, por la guardia del Padilla entraron 47.456 tucumanos. En promedio, 130 personas por día padecieron accidentes de tránsito, heridas con armas blancas o de fuego, infartos y traumatismos (la lista es larga). Eso significa que, sólo en ese hospital, hay 5 accidentados por hora. Aproximadamente, cada 10 minutos médicos y practicantes entran en acción.
Apenas llega la víctima, los especialistas atacan. "¿Cómo te llamás, sabés dónde estás, qué día es hoy?", pregunta uno. Otro verifica la respiración. Un tercero chequea que el aire llegue a los pulmones. El cuarto toma el pulso. Al cabo de 5 minutos, el paciente está controlado. "Cada uno se encarga de un aspecto distinto. Y todos trabajamos a la vez", explica Mercedes Monclá, estudiante avanzada de medicina y mayor de la guardia.
De todo el noroeste argentino, el Hospital Padilla es el que atiende el mayor número de emergencias. A pesar del equipamiento con el que cuenta el nosocomio, su director, doctor Eugenio Lobo, advirtió que en Argentina "ninguna provincia tiene los recursos necesarios para atender una gran emergencia".
El jefe del Departamento de Emergentología del Padilla, Abraham Agustín Campero, parece coincidir. "Un paramédico está formado para atender emergencias. Su función es distinta a la del médico o del enfermero. Pero en Tucumán no existe la especialidad", le definió a nuestro diario el neurocirujano y docente.
En el cuarto de choque
El miércoles pasado, a la 1.10, la guardia del Padilla ya estaba llena. Había 27 pacientes. En el Shock Room (cuarto de choque) los doctores se chocaban entre sí. Intentaban hacer lugar para que ingresaran un obrero que se había caído de un andamio, un diabético y Eduardo (el muchacho que inauguró este relato).
ETERNA ESPERA
POR CULPA DE UN RESFRIO. El 17 de enero de 2000 tuvo fiebre. Decidió suspender sus vacaciones en Tafí del Valle y bajar a algún hospital de la capital. Graciela Yacuzzi se sentó en el asiento del acompañante y cargó al bebé, Santiago, en los brazos. Su marido tomó el control del vehículo. Era lunes y había llovido todo el fin de semana. El cielo todavía estaba gris. Esperaron a que se habilitara la circulación (que había sido cerrada) y emprendieron la marcha.
MALDITO LODO. El asfalto estaba mojado. Al costado del camino había montañas de barro. Cuando llegaron al kilómetro 22 de la ruta 307, el auto mordió la banquina y comenzó a desbarrancarse. Con sus apenas 2 meses a cuestas, Santiago voló por la ventanilla. A la mamá y al papá, en cambio, les esperaba una caída de 25 metros.
TRES TUMBOS. "Sólo sentía los golpes contra el techo, que no acababan jamás. Cada vez que abría los ojos veía girar a mi esposo. Dimos tres tumbos hasta que finalmente nos incrustamos contra un árbol", recordó Graciela.
ABAJO, SILENCIO. A metros de ellos estaba el río. Era el único sonido que escucharon cuando el auto dejó de rodar. Hasta que, cinco minutos después, comenzaron a oir las voces de los demás conductores, que bajaron a socorrerlos.
MAS DE MEDIA HORA. Graciela no podía moverse. Se había fracturado la pelvis y el coxis. Pero tuvo que quedarse, con sus huesos quebrados, más de media hora adentro del auto . "La ambulancia tardó 40 minutos en llegar".
BEBE A SALVO. Cuando salió despedido, Santiago cayó sobre el pasto mojado. Y ahí se quedó hasta que los conductores lo recogieron. El bebé estaba asustado. Pero sano. Dicen, algunos, que lo cuidó un ángel. La realidad puede superar la ficción
Suena el teléfono. Un bombero atiende y le pide a quien está del otro lado de la línea que se identifique. Después verifica que no se trate de algún bromista. "Positivo", dice. Y acciona una alarma. Un minuto después, un vehículo autobomba abandona la División General de los Bomberos de Tucumán.
"Toda emergencia debe ser tratada con celeridad", le contó a LA GACETA el subdirector de Bomberos, Raúl Daniel Lobo. Y ejemplificó: una casa prefabricada se consume en 5 minutos. Sin embargo, atacar un incendio no es tarea fácil. Primero es necesario circunscribir el fuego, para que no se expanda. Después se lo apaga y, finalmente, hay que remover los escombros, a fin de que no se encienda nuevamente.
Dice que la realidad supera a la ficción. Y no exagera. Lobo considera que el bombero es un servidor público del que dependen muchas vidas. "Por eso, también arriesgamos la nuestra".
Todos contra las abejas
Pero no es el fuego quien agota a los bomberos. Todos los días salen a quemar panales de abejas. "Tenemos dos o tres denuncias diarias. Aparecen, incluso, en edificios de la capital tucumana. El trabajo se hace de noche, para que los insectos se encuentren adentro", finalizó Lobo.
En un accidente el tiempo es decisivo
El 15 de setiembre de 2002 lloró en medio de un rescate. 48 tucumanos murieron en la Cuesta del Totoral. El jefe del C.E.R.O. (Cuerpo Especial de Rescate y Operaciones) encontró entre las víctimas a sus vecinos de la ciudad tucumana de Concepción. "Me quebré y lloré como un niño", recordó el comisario Carlos Suárez Vila.
La organización es la única de la provincia preparada para participar en rescates de alta complejidad. Está integrada por 35 efectivos policiales, todos representantes del género masculino. En lo que va del año, la unidad intervino en 8 operaciones de salvamento.
A pesar de que Suárez Vila asegura que el C.E.R.O. está preparado para responder eficientemente ante cualquier emergencia, el tiempo juega en contra. "Durante una urgencia, no podemos enfrentarnos al reloj. Pero sabemos que de nuestra velocidad depende la vida del accidentado", explicó a LA GACETA.
"Reducción de la fractura se llama lo que acabo de hacer", le explica el odontólogo a LA GACETA. Se saca los guantes blancos y abandona la guardia del Hospital Padilla. La mañana del miércoles pasado, cuando Eduardo pateó el acelerador de su moto, nunca imaginó que terminaría siendo un número más en las estadísticas de emergencias.
En 2003, por la guardia del Padilla entraron 47.456 tucumanos. En promedio, 130 personas por día padecieron accidentes de tránsito, heridas con armas blancas o de fuego, infartos y traumatismos (la lista es larga). Eso significa que, sólo en ese hospital, hay 5 accidentados por hora. Aproximadamente, cada 10 minutos médicos y practicantes entran en acción.
Apenas llega la víctima, los especialistas atacan. "¿Cómo te llamás, sabés dónde estás, qué día es hoy?", pregunta uno. Otro verifica la respiración. Un tercero chequea que el aire llegue a los pulmones. El cuarto toma el pulso. Al cabo de 5 minutos, el paciente está controlado. "Cada uno se encarga de un aspecto distinto. Y todos trabajamos a la vez", explica Mercedes Monclá, estudiante avanzada de medicina y mayor de la guardia.
De todo el noroeste argentino, el Hospital Padilla es el que atiende el mayor número de emergencias. A pesar del equipamiento con el que cuenta el nosocomio, su director, doctor Eugenio Lobo, advirtió que en Argentina "ninguna provincia tiene los recursos necesarios para atender una gran emergencia".
El jefe del Departamento de Emergentología del Padilla, Abraham Agustín Campero, parece coincidir. "Un paramédico está formado para atender emergencias. Su función es distinta a la del médico o del enfermero. Pero en Tucumán no existe la especialidad", le definió a nuestro diario el neurocirujano y docente.
En el cuarto de choque
El miércoles pasado, a la 1.10, la guardia del Padilla ya estaba llena. Había 27 pacientes. En el Shock Room (cuarto de choque) los doctores se chocaban entre sí. Intentaban hacer lugar para que ingresaran un obrero que se había caído de un andamio, un diabético y Eduardo (el muchacho que inauguró este relato).
POR CULPA DE UN RESFRIO. El 17 de enero de 2000 tuvo fiebre. Decidió suspender sus vacaciones en Tafí del Valle y bajar a algún hospital de la capital. Graciela Yacuzzi se sentó en el asiento del acompañante y cargó al bebé, Santiago, en los brazos. Su marido tomó el control del vehículo. Era lunes y había llovido todo el fin de semana. El cielo todavía estaba gris. Esperaron a que se habilitara la circulación (que había sido cerrada) y emprendieron la marcha.
MALDITO LODO. El asfalto estaba mojado. Al costado del camino había montañas de barro. Cuando llegaron al kilómetro 22 de la ruta 307, el auto mordió la banquina y comenzó a desbarrancarse. Con sus apenas 2 meses a cuestas, Santiago voló por la ventanilla. A la mamá y al papá, en cambio, les esperaba una caída de 25 metros.
TRES TUMBOS. "Sólo sentía los golpes contra el techo, que no acababan jamás. Cada vez que abría los ojos veía girar a mi esposo. Dimos tres tumbos hasta que finalmente nos incrustamos contra un árbol", recordó Graciela.
ABAJO, SILENCIO. A metros de ellos estaba el río. Era el único sonido que escucharon cuando el auto dejó de rodar. Hasta que, cinco minutos después, comenzaron a oir las voces de los demás conductores, que bajaron a socorrerlos.
MAS DE MEDIA HORA. Graciela no podía moverse. Se había fracturado la pelvis y el coxis. Pero tuvo que quedarse, con sus huesos quebrados, más de media hora adentro del auto . "La ambulancia tardó 40 minutos en llegar".
BEBE A SALVO. Cuando salió despedido, Santiago cayó sobre el pasto mojado. Y ahí se quedó hasta que los conductores lo recogieron. El bebé estaba asustado. Pero sano. Dicen, algunos, que lo cuidó un ángel.
Suena el teléfono. Un bombero atiende y le pide a quien está del otro lado de la línea que se identifique. Después verifica que no se trate de algún bromista. "Positivo", dice. Y acciona una alarma. Un minuto después, un vehículo autobomba abandona la División General de los Bomberos de Tucumán.
"Toda emergencia debe ser tratada con celeridad", le contó a LA GACETA el subdirector de Bomberos, Raúl Daniel Lobo. Y ejemplificó: una casa prefabricada se consume en 5 minutos. Sin embargo, atacar un incendio no es tarea fácil. Primero es necesario circunscribir el fuego, para que no se expanda. Después se lo apaga y, finalmente, hay que remover los escombros, a fin de que no se encienda nuevamente.
Dice que la realidad supera a la ficción. Y no exagera. Lobo considera que el bombero es un servidor público del que dependen muchas vidas. "Por eso, también arriesgamos la nuestra".
Todos contra las abejas
Pero no es el fuego quien agota a los bomberos. Todos los días salen a quemar panales de abejas. "Tenemos dos o tres denuncias diarias. Aparecen, incluso, en edificios de la capital tucumana. El trabajo se hace de noche, para que los insectos se encuentren adentro", finalizó Lobo.
El 15 de setiembre de 2002 lloró en medio de un rescate. 48 tucumanos murieron en la Cuesta del Totoral. El jefe del C.E.R.O. (Cuerpo Especial de Rescate y Operaciones) encontró entre las víctimas a sus vecinos de la ciudad tucumana de Concepción. "Me quebré y lloré como un niño", recordó el comisario Carlos Suárez Vila.
La organización es la única de la provincia preparada para participar en rescates de alta complejidad. Está integrada por 35 efectivos policiales, todos representantes del género masculino. En lo que va del año, la unidad intervino en 8 operaciones de salvamento.
A pesar de que Suárez Vila asegura que el C.E.R.O. está preparado para responder eficientemente ante cualquier emergencia, el tiempo juega en contra. "Durante una urgencia, no podemos enfrentarnos al reloj. Pero sabemos que de nuestra velocidad depende la vida del accidentado", explicó a LA GACETA.
Lo más popular
Ranking notas premium
