"Seguramente, don Enrique habría armado un escándalo"

“Lo habían arrumbado en un rincón. La colcha lo protegía del frío. No estaba incómodo, pero ya comenzaba a extrañar a sus hermanos. Muchos de ellos eran famosos, pero vivían prácticamente en la indigencia, amontonados en la oscuridad, esperando la muerte inexorable. ‘¿Mi biografía? Es una historia triste como la de todos los pobres’, solía decir el hombre que le dio la vida.
Se puso sentimental. Tuvo la imagen de don Enrique ventilando sus sueños entre caballetes, aceitunas, salamines grasosos y un Trapiche blanco. Un rumor de toses sobresaltaba a menudo su melancolía que se derretía en el humo de cada pucho compulsivo. Era, por cierto, un master en tirabuzón. Había nacido en aquel Buenos Aires de 1898, un 5 de enero modesto como su familia. La parca le puso una zancadilla a su padre cuando él era niño, de modo que tuvo que trabajar para ayudar a su familia. Se hizo autodidacta a la fuerza. Había estudiado pintura pocos meses con Federico Sartor y había colaborado en el taller del artista español Vila y Prades. Pero su gran maestro había sido el museo.
Sintió que lo toqueteaban y lo metían debajo de una cama. La amargura lo invadió. Ahora entendía eso de ser un desaparecido, pero lo que más le dolía es que le hubieran cambiado la identidad: ¡confundir un paisaje con la siembra! Lo llamaron primero ‘Paisaje tucumano’, cuando en realidad se  llamaba ‘Sementera’. ¿Acaso le gustaría al monarca Al Rachid que lo confundieran con el joven camello Almanzur?
Seguramente, don Enrique, que había ganado importantes premios en importantes salones de Rosario, de Santa Fe y de Buenos Aires y que había expuesto en Tucumán en 1957 en la galería Dipiel Doré, hubiese armado un escándalo. Habría atribuido tamaña negligencia a las contradicciones del capitalismo y a la impericia de los funcionarios que no se preocupan por preservar el patrimonio de un pueblo.
‘¡Ah, si mi papá Policastro viviera...! Se fue ese 25 de junio de 1971 y nos dejó en manos de gente que no se preocupa por nuestro destino. En el Museo, donde vivía, estábamos condenados a las mordeduras de los hongos y a los cosquilleos de la humedad. No sé -se dijo- qué me ocurrirá ahora. No entiendo por qué los tucumanos nos maltratan y dejan que nos hagan desaparecer. Extraño terriblemente a mis amigos... Al fin y al cabo, nuestra vida vale algo y sirve para alimentar el alma de algunos, de los que tienen corazón’”, le contó Scheherezade al rey Shahriyar en las mil y treinta y una noches.