La tinta volcada

La tinta volcada, las plumas que perdiste, la cresta de pollo que no comiste por capricho, tanta arena dispersa sobre la mesa, el acertijo olvidado, faldas, fábulas, el borceguí sin cordones, la oración vespertina, tu juramento, aquel candor y la probable ridiculez no valen lo que una buena tajada de pan con un buen rulo de manteca fresca, mordida en sudorosa soledad en medio de una tarde de verano.
He tomado fuerzas para decirle todo esto al cochero, ya casi con un pie en el puente del vapor que me alejará para siempre de ti, pero acabo de advertir que es sordo y me conduce, como todos los lunes, al taller del sastre.
Hay que ver que he vendido todo y cerrado mi casa. Mientras despacho ahora el carruaje y me pruebo el uniforme, ¿dónde dejaré la maleta de flejes dorados, las cajas de ligas, el manojo de bastones, sables y paraguas, el pasaporte diplomático, la cartera con polainas, todas estas sombrereras?
Ya veo que, pese a mi firme decisión viajera, el destino me conduce inexorablemente no sólo a tu puerta, sino una vez más a tus abusivos brazos.
(c) LA GACETA

Jorge Emilio Gallardo - Periodista, escritor, ex director del Suplemento Cultural y ex secretario de Redacción de La Nación de Buenos Aires, director de la revista cultural Idea viva. Su último libro es Posgrado salvaje (Idea viva, Buenos Aires, 2002).