Electras y Edipos

El asunto es que áquel año, para el día de los padres, firmé junto a mi mamá, mis hermanas y respectivos hijos, una tarjeta para nuestro ídolo supremo, que tiene los músculos y la pelada de Homero -Simpson-, y se duerme como Al Bundy* en el sillón. Con una cerveza. Roncando y teniendo el tupé** de negarlo.

*(O Pepe Argento, en su versión local)

**(siempre quise usar esa palabra, "tupé", como  dice mi papá..)

Mi papá se pierde el inicio de las conversaciones y en el medio interrumpe y pregunta: "Quién?"
Como si fuese fácil para nosotras, sus mujeres, hacerle entender que ya cambiamos en esos cinco minutos de su ausencia mental, al menos treinta veces el hilo de la conversación y no nos perdimos. 

Mantener una conversación coherente con el puede ser sumamente difícil. Porque nunca sabe quién es quién. Es capaz de insistir con haberse cruzado con una persona y "hasta haber mantenido una charla y todo", a pesar que yo insista en decirle que esa persona falleció tres años atrás. 

Hace chistes malos. Y si son buenos, los cuenta al revés, revelando el remate antes de tiempo.

Para reprendernos decía la frase menos eficiente para el caso: "Se está rifando una cagada y vos te compraste todos los números..."

La cuestión es que la tarjeta decía: "Feliz día papito. Gracias por mantener nuestro Edipo (o Electra) intacto"(firmado): "tu harén"

ACLARACION: a partir de aquí, cuando diga "mi papá"- espero que todos entiendan que la P en ambos casos se pronuncia como si fueran muchas P mi PPPPPAPPPPA... algo así.. Si? Bien. 

Mi papá es arquitecto. Cuenta mi mamá (capítulo o post aparte), que una de sus cuñadas, hermana de mi papá, mi tía, solía decirle cuando él empezaba a dar sus primeros pasos en la profesión, que le convenía usar traje y corbata, que usar sandalias de cuero y llevar a sus hijas a caballito (turucuto o cocochito) le daba una "mala imagen, una imagen negativa." Por razones obvias, mi papá ya no nos lleva a turucuto pero sí a sus nietos. Y el traje, el único hasta el día de hoy, es el que usa para casamientos y/o velorios.

Sin embargo, viste -con el asesoramiento o mandamiento de mi mamá, claro- muy, muy elegante y siempre huele rico. 

Mi papá me enseñó a andar en bicicleta. Me acuerdo que él corrió por detrás mío sosteniendo mi silleta por un montón de cuadras. Me agarraba para no que no pierda el equilibrio, para que no me cayera.  Cuando dejé de dar vuelta la cabeza para mirar si efectivamente ahí estaba, en ese momento, (bueno nunca supe en qué momento en realidad), fue que me soltó y seguí pedaleando sola.

Cuando tuve mi primera decepción amorosa, yo estaba a 30.000 km de Tucumán.
Mi papá me escribió una carta. (La encargada de escribir cartas, la vocera oficial del ente "padres" siempre fue mi mamá.) Pero esa vez él me escribió diciendome que "nadie, ninguna persona que no me valorara, y que me hiciera sufrir, valía que derrame una lágima, literalmente, que no valía la pena". Y aunque no bastó, claro está, para hacer pasar el dolor, su sana-sana todavía me acompaña en mis decepciones varias.

Mi papá se enoja poco, casi nada. Decimos que es un "Barreda en potencia", que es zen, que es más bueno que Laura Ingalls, que es más bueno que Lassie atado. Y que se haya enojado mucho, (MUCHO), un día, con la persona que me estaba lastimando me hizo sentir protegida. Muy.

Mi papá, sin corbata, empezó a trabajar de empleado municipal a las 6 am cuando nos quedamos sin casa.
Mi papá me enseñó a hacer puente entre la batería y el carburador (?) del auto, y a hacerle contacto si no arrancaba. 
Mi papá, -cuando era madre soltera- venía a mi casa con el taladro, cuando había que colgar un estante y con el plomero si mi hija tiraba canicas en la rejilla. Me buscaba en auto si llovía y no conseguía taxi, y hasta el día de hoy, si se rompe, lo que sea, él lo arregla. Es como Mac Giver.

Mi papá, levantandose a las 6 am, renunció a sus siestas un invierno, para acompañarme a  sacar fotos para un concurso "Puertas de mi Ciudad", sólo porque yo estaba estudiando fotografía y estaba muy triste...

Mi papá siempre estuvo y está. 

Mi papá, además, le regala tarjetas, poemas y flores a mi mamá. La ama y la mira como pocos hombres miran a su mujer. 

Mi papá es actor y crecimos viéndolo y aprendiendo sus parlamentos. Mi papá nos llevaba a andar en hipogrifo en los ensayos de "Orlando Furioso".

Mi papá puede ser tan macho para poner en su lugar a un mozo que se pase de vivo con su harén, como para emocionarse hasta las lágrimas con cualquier expresión artística.
Para hacer un asado y ver a river, como para jugar al burako y ovillar lana para que mi mamá teja...

Mi papá me contó este año, devastado, que un obrero suyo se había suicidado, que ese señor ganaba unos pocos pesos por mes y que su mujer lo había dejado hacía unos meses. Que fue al velorio. Que estuvo con su mujer y sus hijos. Que se quedó con ellos y les ofreció lo que necesitaran.
Mi papá no tenía por qué. Había hablado sólo una vez con ese señor.

Mi papá es el arquitecto más querido en todo Obras Publicas. Y no tiene nada que ver con Edipo.

Así es mi papá. Justo y decente como tantos otros papás. Pero es mi papá.

Podrán decir después de leerme, que lo que me lleva a escribir esto es el complejo de Edipo o Electra.
O que mi papá no usa traje, y que, entre los tipos de traje y yo hay algo personal.
O por su pelada.
O porque cuando pone su cara de "seductor" levanta las cejas y sonríe meneando la cabeza.
O porque quiero hacerle un mimo público y escrito.
O podrán decir que estoy en problemas y que debiera internarme en un sicólogo.

Y Yo digo que sí.

Que tienen razón.

Feliz día, pa.